Daniel Melingo (22 oct 1957 – 30 junio 2026) genial músico, compositor y multiintrumentista argentino, dejó un legado musical que traspasó muchos géneros: desde la música brasilera, rock latino, reegae, entre otros, y culmina con la renovación de la música tradicional de su país en «Tangos Bajos», el ya legendario álbum de 1997, algo parecido a lo que Carlos Vives hizo en Colombia con el Vallenato a partir de su reinterpretación de los «Clásicos de la Provincia», es decir, lo actualiza musicalmente, sin salirse de su esencia. El Nuevo tango comienza con Piazzola, quien lo hace elegante y lo sube de categoría. En contraste, Melingo lo hace callejero, a través de sus letras e interpretación.

Melingo, con su voz áspera y rugosa de fumador, compone, actúa y ‘dice’ los tangos a su manera -como Chavela o Joaquin Sabina-; lo renueva, le da un aire fresco y contemporáneo y vuelve a poner en primer plano, el ritmo y la esencia arrabalera que identificó a la música popular argentina de mediados del siglo XX.

Keshava Liévano lo recuerda desde su mirada de músico y productor radial, y nos muestra su impacto en el mundo del lunfardo, el tango y la milonga.

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Daniel Melingo: el cantor de los márgenes

Por Keshava Lìévano*

La muerte de Daniel Melingo no apaga una voz: deja encendida una esquina de Buenos Aires.

Por primera vez escuché hablar del tango de Daniel Melingo en la emisora Javeriana a finales de la década de los años 90 cuando ya oficiaba yo como realizador de esa casa radial a la que tanto le debo.

Andaba buscando info discográfica sobre el nuevo tango argentino y un buen amigo cuentero también como yo, me habló de él. Melingo se me convirtió en una obsesión y me conseguí buena parte de su discografia. Había en él algo del poeta maldito, del actor de un teatro de sombras donde el tango todavía fuma, bebe y conversa con los fantasmas. Caminaba con el cuerpo ligeramente inclinado, como quien carga una ciudad entera sobre los hombros. Cantaba con una voz rota, gastada por la noche y el tabaco, una voz que no pedía permiso ni buscaba la perfección: buscaba la verdad.

Fue músico de rock junto a Los Abuelos de la Nada y cofundador de Los Twist. Pero un día comprendió que el tango seguía vivo en los suburbios, en las pensiones, en los cafés de madrugada y en los personajes anónimos que la historia nunca fotografía.

Entonces aparecieron sus discos

Tangos Bajos abrió un camino nuevo para el tango contemporáneo con piezas como «Ayer», «Narigón«, «La Guitarra», «Leonel, el Feo», «Muleta de Borracho», «Este Cuore», «Noche Transfigurada», «Angurrienta» y «Laberinto», verdaderos retratos de perdedores entrañables y héroes invisibles.

Después llegaron Maldito Tango, con canciones como «En un Bondi Color Humo», «Julepe en la Tierra», «A lo Magdalena», «Montmartre de Hoy» y «Cuando la Tarde se Inclina», donde el lunfardo y la poesía caminaron de la mano.

Más tarde apareció Santa Milonga, una selección de las obras que mejor resumían su universo, y luego Linyera, acaso su disco más autobiográfico, con temas como «La Canción del Linyera», «Garrapatea», «La Maceta», «Televidente», «Candonga» y «Juan Salvo, el Eternauta», donde el vagabundo se convierte en filósofo y la calle en una escuela de humanidad.

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Melingo nunca quiso embalsamar el tango. Lo devolvió a la calle. Le quitó el traje de museo para vestirlo con zapatos gastados, gabán viejo y sombrero ladeado. Sus personajes eran alcohólicos, buscavidas, prostitutas, soñadores, locos hermosos, compadritos sin gloria y enamorados sin remedio. En ellos encontró una dignidad que pocas veces aparece en los discursos oficiales.

Escucharlo era entrar en una novela de Roberto Arlt, donde también podían aparecer Carlos Gardel, Enrique Santos Discépolo y los viejos malevos del arrabal compartiendo una copa hasta el amanecer.

Hoy el tango pierde una de sus voces más originales. Pero hay artistas que no mueren del todo. Permanecen escondidos en un bandoneón, en un clarinete, en una mesa de café o en una vereda húmeda después de la lluvia.

Quizás esta noche, cuando alguna victrola vuelva a girar lentamente, Daniel Melingo regrese una vez más, con su sonrisa torcida y su voz de humo, para recordarnos que el tango no pertenece al pasado: pertenece a quienes todavía se atreven a caminar por los márgenes.

Creo que a Melingo le habría divertido un último brindis: «No cantó para los vencedores. Cantó para los que, aun derrotados, seguían silbando camino a casa.»

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*Keshava Lìévano Escritor, pedagogo y realizador de Radio y Video, fotógrafo y productor de contenidos. Ha ejercido como periodista cultural y actualmente se dedica a la Cocina y la Escreatura.

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